C’est peu de temps avant l’an 2000, en pressentant que la fin d’une ère et de la culture approchait, que j’ai lancé le projet Mer des Hommes : photographier les communautés de pêcheurs le long de la côte brésilienne, de l’Oiapoque, à la frontière avec la Guyane française, jusqu’au Chuí, où le Brésil rencontre l’Uruguay. Huit mille kilomètres de côtes. Cela a été huit ans de voyages. En socialisant avec les pêcheurs et leurs familles, j’ai remarqué les délicatesses et les difficultés, reflets d’un quotidien simple. En outre, malgré la grande diversité géographique qui sépare ces communautés, un contour épique embrassait tous ces hommes dans une identité plus grande, l’horizon environnant, toujours présent. Cette ligne faisait que les hommes éloignés de toutes les mers étaient des hommes de la même mer. C’était dans leur direction que les rêves et les espoirs partaient et revenaient chaque jour. En allant ou en revenant, partout les regards semblaient dialoguer avec la brise. Des yeux qui brûlent à force de voir. Avec tant de mer, ils acquièrent une fluidité de gestes. Oui, le pêcheur en mer a une douceur que la mer lui prête, différente de la rudesse terrestre. Dans cette mer qui est une autre terre, ces hommes courageux sont gentils et attentifs, chose dont ils connaissent le sens du mot compagnon; dans cette mer, deux mains valent mille mots et il en reste parce qu’elles ne suffisent pas, parce que le vent prend facilement, parce qu’elles balancent trop; dans cette mer, le silence, le silence, sont les camarades idéaux. Aujourd’hui, 2023, Mer des Hommes représente le témoignage d’une vie qui s’est diluée dans l’avalanche de changements qui, avec l’arrivée de l’électricité et d’Internet, ont provoqué dans ces territoires à l’époque relativement isolés. La grande mer a rétréci devant tant de désirs pressants de notre humanité.